Mônica Banderas

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Mônica Banderas - Carioca, escritora, digitadora, revisora, artista plástica, escultora, capista (duas de suas capas são: "Escancara!" e "Literatura Século XXI", vol. 1), organizadora de antologias para a Editora Blocos, participando também de diversas publicações da mesma Editora: pela Coleção Made In Casa publicou: "Papiloscopia - Digitais de borboleta" e, posteriormente, "It". Para o portal Blocos Online produziu o e-book do poeta Antônio Soria: Uma carta para Deus/Una carta para Dios. É também produtora de eventos. Participa da Antologia Digital nº 7 da Blocos.

Fonte: Blocos On Line

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Setembro em Agosto 
Mônica Banderas

Amo a primavera mas nasci no inverno.
Regida pelo sol, desmancho-me na neve
Cara pálida, bumbum dourado
Bem humorada, fria e distante
Ninguém me entende,
Sou fulminante. 

Sou cheia de não me toques
Não chegues perto
Por vezes, detesto gente
Por vezes, detesto mais
Só. Eu e os animais.   

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Segunda parte

Mônica Banderas

Amores,

Já nem sonho em tê-los,

São grãos jogados na terra

Para pequenos pássaros comerem.

Esse sentimento,

O amor,

É como trem descarrilado

Numa ribanceira

– um vazio se instala.

No fim, não sobra nada inteiro.

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Anarquismo

Mônica Banderas

Do meu quintal
Vejo o pomar do vizinho
E sua cerca
Me comove.
Acerca de quê tudo isso?
 

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Miscigenação

Mônica Banderas

O óleo seria um grande amante da água

Não fosse seu mau-humor.

Ele não se mistura

E quando se cogita algo parecido,

Se quebra em vários pedacinhos

Para que não saibam que parte é seu coração;

Mas ainda bem que o óleo é egoísta

Pois, se não o fosse,

Não poderia eu

Estar filosofando

Em cima dessa relação

Mal resolvida.

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Em tempo de ser

Mônica Banderas

Somos todos iguais
aos iguais na natureza.
Vide o bolor:
nasce pó e morre pó.
Com sua cor esmaecida,
vive no pão esquecido,
mora no arroz cozido que azedou
e quando posto embaixo d’água,
tenta sobreviver
juntando-se bem forte com suas
partes.
Transforma-se numa massa em forma de tecido
que, se pudesse existir
tecelão para tal trabalho,
faria o vestido do fim da primavera...

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Extravagância

Mônica Banderas

Morria de medo

dos seus gritos falocráticos

— discursos falhos —

para me fazer calar.

Até que um dia,

Ousei loucura, rasguei a roupa

E te exorcizei

— zombando do teu pulso forte.

Ó pátira amada,

Como foi hilário

Ver teus olhos esbugalhados

Olhando-me, helênica

A proclamar minha independência...

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Desaflito

Mônica Banderas

A solidão é um transplante

De um peito de carne

Para um peito de aço.

É a sétima arte equivocada

Com a película da face

(endurecida).

A solidão é portadora de equívocos

É um corte ao norte do meu sonho.

E à leste dos meus planos e perspectivas.

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